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“妈，我们走吧。”他小声说，声音嘶哑得不像个孩子。
母亲没说话，只是轻轻摸着他的头发。她的眼睛像两口枯井，早已流不出眼泪。
十二岁那年的雨季特别漫长。雨水渗进天花板，在墙上留下蜿蜒的水痕，像一道道丑陋的伤疤。
那天夜里，父亲又醉得不省人事，鼾声如雷。王凯蹲在厨房里，用冷水给母亲敷脸。女人的颧骨高高肿起，嘴角开裂，却还对他挤出一个微笑。
“小凯，疼不疼？”她反过来问他，手指轻轻抚过他额角的伤疤——那是上周被酒瓶划破的。
王凯摇摇头，把脸埋进母亲怀里。她身上有股淡淡的药味，混合着廉价肥皂的气息，这是他最熟悉的安全感。
第二天清晨，王凯醒来时发现家里安静得可怕。桌上放着一张皱巴巴的纸条，上面歪歪扭扭地写着：
“小凯，妈走了。对不起。”
他攥着那张纸条，在空荡荡的屋子里站了很久。窗外的雨还在下，水滴顺着玻璃滑落，像一道道泪痕。灶台上的煎蛋已经冷了，那是母亲留下的最后一顿饭。
父亲醒来后暴跳如雷，把家里砸了个稀巴烂，最后揪着王凯的衣领怒吼：“都怪你！要不是你这个拖油瓶，她怎么会跑？！”
王凯没哭，也没躲。他直直地看着父亲充血的眼睛，突然笑了：“打啊，打死我，你就真的一个人了。”
皮带落下来的瞬间，他感觉不到疼。心里有个声音在说：就这样吧，都结束吧。
十五岁那年春天，王凯偷了父亲藏在床底下的三百块钱——那是赌徒攒了半年的赌资——头也不回地离开了那个所谓的家。
城市的霓虹灯刺得他眼睛发疼。他像只无头苍蝇般在街头游荡，最后蜷缩在天桥底下过夜。深夜的寒风像刀子般割着他的皮肤，他紧紧抱住膝盖，听着肚子发出的抗议声。
第二天，他学会了翻垃圾桶。腐烂的菜叶、发霉的面包、偶尔还能找到半瓶没喝完的饮料。他像只野猫，在城市的夹缝中寻找生存的可能。
一周后，他遇见了老刀。那是个满脸褶子的老混混，蹲在巷子口抽烟，看着王凯从垃圾桶里刨食吃。
“小子，新来的？”老刀吐了个烟圈，“想不想吃顿热的？”
