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中午十二点，产房门再次打开。这次出来的是一位年长的医生，白大褂上沾着血迹。
"羊水栓塞。"她声音急促，"需要立即手术，家属签字。"
我眼前一黑。母亲说过，这是最危险的情况，草原上叫"鬼抢胎"。
"怎么会这样？"林母声音尖利，"不是请了最好的产科主任吗？"
医生没时间解释："每耽搁一分钟，母婴危险就增加一分。"
我抓起笔，却听见母亲在电话里喊："不能手术！草原上要用萨满驱鬼！我已经联系了深圳的蒙古族同胞，他们找了个懂仪式的..."
笔尖悬在纸上颤抖。一边是现代医学，一边是传承千年的草原传统。林岚苍白的脸和母亲焦急的声音在我脑中撕扯。
"签啊！"林父一把夺过文件，自己签了名。
医生转身要走，我猛地拦住她："手术...成功率高吗？"
"现在不是问这个的时候。"医生眼神锐利，"但如果不手术，死亡率百分之百。"
这句话像刀一样劈开我的犹豫。我抢回文件，在"丈夫"一栏重重签下名字。电话那头，母亲还在说着什么，我轻轻按下了挂断键。
手术室的红灯亮起。我瘫坐在长椅上，突然想起第一次见到林岚的场景。那天她穿着米色风衣，在超市生鲜区挑剔三文鱼的新鲜度，马尾辫随着摇头的动作轻轻晃动。谁能想到，这个看起来娇生惯养的大小姐，会爱上我这个连信用卡都不会用的草原愣头青？
记忆像走马灯一样转动：她教我系领带时不耐烦的咂嘴；她发现我偷学商务英语时眼里的惊喜；她在婚前协议风波后，半夜跑到我出租屋，头发上还沾着雨水的样子...
"包先生？"护士的声音把我拉回现实，"需要您去血库一趟，产妇需要输血。"
我机械地跟着她走，满脑子都是林岚手腕上淡淡的血管。那么细的手腕，怎么经得起大出血？
下午两点四十六分，手术室的门终于打开。医生摘下口罩，满脸疲惫："母女平安。"
我腿一软，差点跪在地上。是个女儿，包慕岚，六斤八两。但林岚因为失血过多还在昏迷，被送进了ICU。
隔着玻璃，我看到她脸上扣着氧气面罩，手臂上插满管子。那个在谈判桌上叱咤风云的女强人，此刻脆弱得像片雪花。我贴在玻璃上，无声地念着刚才学会的蒙语祷词，呼出的白气模糊了视线。
"去看看孩子吧。"林母拍拍我肩膀，语气软了许多。
新生儿监护室里，那个皱巴巴的小家伙正躺在保温箱里睡觉。她头发浓密，像我；鼻梁高挺，像林岚。我隔着玻璃轻轻抚摸她的轮廓，突然泣不成声。
