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"跑！"她拽着我冲向侧门。身后传来坍塌的轰鸣，刀疤脸的咒骂很快被淹没在砖石雨中。
我们在暴雨中逃到码头，芬兰老头吓得差点开船先跑。当小岛变成海平线上的黑点时，安娜突然瘫在甲板上大笑，雨水冲掉她的假睫毛，露出青紫的眼眶。
回到赫尔辛基的旅馆，我们像两滩烂泥倒在床上。青铜匣子摆在床头，在台灯下泛着幽光。
"不开箱验货？"我用毛巾擦着头发。
安娜摇头，手指描摹着匣子上的双头鹰："这该在圣彼得堡冬宫，不该在某个黑市富豪的保险柜里。"
她突然咳嗽起来，指缝间渗出血丝。我掀开她外套才看见肋下的绷带已经渗红——原来在教堂里她就中了枪。
芬兰医院的消毒水味让我想起厦门海鲜市场的烂鱼筐。医生用英语说子弹擦过肺叶时，安娜正躺在推床上对我笑："记得把账单寄给我前夫。"
三天后，俄罗斯文化部的官员在病房里接收了圣物匣。戴金丝眼镜的老教授开箱时手抖得像帕金森，匣子里的紫色天鹅绒上，躺着块锈迹斑斑的金属碎片。
"基辅圣索菲亚大教堂的镶嵌画残片..."老教授眼眶红了，"不是留里克圣物匣。"
官员们走后，安娜从枕头下摸出个烟盒大小的铜牌递给我。上面刻着同样的双头鹰徽记，边缘还沾着教堂的砖灰。
"真正的钥匙。"她声音轻得像雪落，"能打开冬宫地下某个保险库。"
我翻过铜牌，背面刻着串数字：1945.5.9。
"胜利日。"安娜望着窗外融化的积雪，"祖父偷走的是纳粹的钥匙，不是珍宝本身。"
出院那天，赫尔辛基出了太阳。安娜裹着新买的驼绒大衣，把张机票拍在我胸口："厦门航空，经济舱。"
我盯着机票上的日期："您不一起走？"
"还有些家事要处理。"她摸出根烟，没点，"比如让前夫把离婚协议签完。"
在万塔机场安检口，她突然拽住我衣领。那个吻带着血锈味和芬兰甘草糖的甜，比莫斯科所有的伏特加都烈。
"下次请我吃沙茶面。"她转身时大衣下摆扬起，后腰枪套的轮廓一闪而过。
飞机爬升时，我摸到口袋里多了个东西——是那枚铜牌，边缘被磨得发亮。舷窗外，波罗的海像块巨大的蓝宝石，而某个小岛正在视线里缩成看不见的尘埃。
空姐送来餐食，我掰开一次性筷子时突然笑了。餐盒里的三文鱼配土豆泥，怎么看都比不上沙县小吃的拌面扁食。
舷窗映出我的脸，胡子拉碴的厦门佬眼里，晃着莫斯科的雪光。
