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风吹着雪粒钻进领口。
周铁栓的脸埋在雪里，没有动弹。
“哥！还有一枪啊！”
周铁柱的棉鞋踩在雪里，咯吱作响。
“铁柱，你哥打的很准，不信你去看一眼。”
林川踹开脚边冻硬的土块：“顺便算算多少米。”
“好！”周铁柱点点头，朝着那个位置迈出大步。
“一步，两步，三步……”
这是林川教给他们的方法，能算出大概的距离来。
一直走出了三十步，他来到树干旁，难以置信地看着树干上的十字靶。
弹孔正正地咬在靶心上。
“叔！打中啦——”周铁柱的嗓子喊劈了岔：“正中央！叔！三十米整！”
周铁栓抬起头来，看着林川，泪光在睫毛上凝成冰晶：“叔，我能挣工分了！”
林川的手僵在半空。
他没想到周铁栓心里最在意的，是给家里挣工分。
心头忽然一酸，他没说话，摸了摸周铁栓的脑袋。
这种感受，就像他当初拼了命参加考核训练，最终通过侦察兵的选拔一样。
那种泪水，会让自己记一辈子。
有句话叫“笨鸟先飞”。
关键是，想要飞的笨鸟，一定有先飞的动力才行。
否则，笨鸟只能是笨鸟。
给家里挣工分，就是周铁栓想要飞的动力。
人不怕起点比别人低，只要有热情，下苦功夫，没有学不会的本事。
他早就看出周铁栓身上藏着的那股子傲气和不羁，只是在这个年代，没有适合他施展的空间，多少人才都是这么被时代埋没了。
林川叹了一口气，眼前少年冻裂的耳朵尖，红得透亮。
“挣工分算个逑啊！”
林川揪住他后领，把他拎起来：“等你能打中跑山鸡的眼珠子，咱们能过上更好的生活！”
周铁栓喉结滚了滚：“那我天天练！晌午不吃饭也练！”
远处传来生产队下工的铜锣声。
林川把枪塞进他怀里，枪管还热着。
……
大队部的门口，排着长长的队伍。
土坯墙新刷的“鼓足干劲”标语还泛着石灰味儿，老会计踩着条凳往门框抹榆树皮熬的糨子。
两个穿棉袄的老头坐在八仙桌前，手底下摁着红纸，边角被寒风卷着打旋。
牛百岁正蘸着锅底灰调的墨汁写字，老棉袄袖口蹭得黑亮。
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