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浓重的药味混杂着陈年皮革与雪茄的气息，在厚重的橡木镶板间沉淀。
布特公爵约翰.莫里斯.布特靠在宽大的沙发椅中，一条厚重的格纹毛毯覆盖着他消瘦的膝盖。
他的眼窝深陷，皮肤苍白，脸上展现了一种令人窒息的凝重之色。
他手中把玩着一枚黑曜石印章，指关节因用力而泛白。
亲信莫顿勋爵垂手立在阴影里，声音压得极低。
“爱德华勋爵（布特公爵长子）昨晚在‘地狱火’俱乐部，”莫顿的声音平板无波，却吐字清晰，“输掉了最后五百镑后，宣称…宣称很快就不必为这点‘小钱’烦恼了。”
公爵的眼皮微微掀开一道缝，浑浊的眼珠转向莫顿：“原话。”
“他说：‘等老头子咽了气，或者…总之快了，那点遗产债算什么？整个布特家都是我的，想赌多大就赌多大。’”
莫顿精确地复述，甚至模仿了那醉醺醺的狂妄语调，“同桌的菲茨威廉上校和卡文迪什勋爵都在场。”
印章冰冷的棱角硌着公爵的掌心。咽气？遗产？他喉咙里发出一声类似破风箱的嘶哑笑声，随即被一阵剧烈的咳嗽打断。
“蠢货…”公爵喘息着，声音如同砂纸摩擦，“继续。”
“关于…厨娘玛莎。”莫顿向前半步，声音更低，“遵照您的指示，我们跟踪了她。过去三周，她每周三次前往苏荷区的‘老鸦药铺’，每次都购买曼陀罗籽，剂量…不小。对药剂师坚称是治疗她丈夫的风湿旧疾。”
“曼陀罗籽？”公爵的指尖在沙发扶手上划出刺耳的声响。风湿？给她已故的丈夫治病？
这剧毒之物，足以让心脏麻痹、呼吸停止！他脑中瞬间闪过无数宫廷秘闻里无声无息的死亡。
“药剂师证实，她强调了要‘最纯正的’。”莫顿补充道，像在公爵紧绷的神经上又敲了一锤。
书房陷入死寂，只有壁炉木柴偶尔的噼啪声。
公爵的目光投向窗外沉沉的夜幕，仿佛能穿透墙壁，看到妻子那总是挂着得体微笑、眼神却深不可测的脸庞。
她最近确实频繁出入他的小客厅，殷勤地送汤送药…
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