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我叫林晚，但那晚之后，我已不再确定自己还是不是原来的那个“林晚”。
母亲走的那天，雪下得很大。她死在当铺的后堂，手里攥着一枚铜钱，眼睛睁着，像是在等什么人。我跪在她身边，听风从门缝里钻进来，像有人在低语。那声音不像是人间的，倒像是从地底爬出来的，贴着墙根，一寸寸往我耳朵里钻。
我把她葬在后山，就在那棵老槐树下。她说过，槐树通阴，根扎得深，能听见地下的事。我信她的话。葬完她，我把当铺里所有的东西都烧了——账本、契约、那些从不标价的古怪物件。火光冲天，映得整座山都红了。灰烬飘起来，像一群没有归处的魂。我捧起一把，撒在她的坟前，低声说：“娘，结束了。”
我以为一切都该结束了。
可第七天夜里，雨下得邪乎。不是从天上落下来的，倒像是从四面八方涌出来的。屋檐滴水，每一滴都像在敲鼓，节奏诡异，三短一长，像是某种召唤。我蜷在母亲常坐的藤椅上，听着雨声，眼皮越来越沉。
就在我快要睡着的时候，门铃响了。
不是门铃，是挂在当铺门楣上的那口铜铃。它已经锈了十几年，从没响过。可那晚，它响了，清清楚楚，三声，不急不缓。
我猛地惊醒，冲到门口。门外没人，只有一个包裹，用粗麻布裹着，四角用红绳扎成死结。没有寄件人，没有地址，只有铃声还在耳中回荡，像一根线，缠着我的太阳穴。
我把它抱进屋，放在桌上。火盆里的余烬还没灭，映得包裹泛着暗红的光。我剪开红绳，布一掀开，是一本书。
封面是空白的，纸泛黄，像是从坟里挖出来的。可翻到扉页，却有一行小字，墨迹未干，像是刚写上去的：
“当铺需主，子时开门。”
字迹歪斜，却透着一股不容抗拒的力道，仿佛写它的人，正站在我背后，呼吸喷在我的后颈上。
我浑身一僵，猛地回头——身后空无一人。
可那行字，却在我眼前晃动，像活的一样。
我怒了。我母亲死在这当铺，我烧了它，埋了它，难道还逃不过它的纠缠？我一把抓起书，撕！从中间撕开，再撕，撕成碎片，扔进火盆。火焰“轰”地窜起，纸片卷曲、焦黑，化为灰烬。
可就在我转身要走时，那本书，又出现在桌上。
完好无损，封面空白，那行字，依旧写着：“当铺需主，子时开门。”
我僵在原地，冷汗顺着脊背往下流。
手机响了。
不是铃声，是那种老式电话的“叮铃铃”，刺耳得像是从另一个时空传来的。我低头看，是个陌生号码，归属地显示“未知”。
我接了。
电话那头，是个老者的声音，沙哑、干枯，像是用舌头在磨砂纸上说话：
“书可毁，当铺不灭。”
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