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不！
不能这么想！
杜松的牙关，狠狠咬合。
腮帮子的肌肉因为过度用力而虬结，绷出两道坚硬的棱线。
他强迫自己，用尽全部的意志力，将视线死死钉在那张卡片上。
他的视野里，只剩下那四个字。
水饺，格局大，象征团圆，文化属性重。
面条，格局小，代表日常，文化符号弱。
小。
柔。
美。
弱。
结论只有一个。
选面条！
这个念头，无比清晰地浮现在脑海，带着一种破釜沉舟的决绝。
可另一个声音，那个属于“顶尖音乐人杜松”的声音，却在他耳边疯狂地蛊惑：你疯了吗？你是个艺术家！你一辈子都在追求作品的深度、内涵和格局！你怎么能用这么肤浅、这么粗暴、这么没有逻辑的四个字去做判断？面条？它太平庸了！它没有灵魂！它配不上你的选择！
去你妈的灵魂！
杜松在心里，用尽了全身的力气，咆哮出这五个字。
活下去！
活下去比任何狗屁的灵魂、狗屁的艺术都重要！
他猛地抬起头，那双布满血丝的眼睛，第一次，也是最后一次，毫无畏惧地迎上了于敏那双仿佛能洞悉一切的眼睛。
他的喉咙干得发痛，每一个字，都像是从牙缝里，用尽生命力挤出来的。
“我选，面条。”
当这三个字说出口的瞬间。
杜松感觉到全身的骨头都软了，所有的力气，所有的精神，都在这一刻被彻底抽空。
他甚至已经做好了准备。
准备迎接于敏脸上那抹嘲讽的、宣判他死刑的、意料之中的笑容。
然而。
于敏脸上的笑容，没有丝毫变化。
依旧是那个完美的、没有温度的弧度。
他只是轻轻点了点头，然后对着空气，用一种毫无波澜的语调，淡淡地说了一句。
“好了，下一位。”
成了？
这就……成了？
杜松的大脑，瞬间宕机，一片空白。
直到一个面无表情的助理导演走过来，拉开了那扇沉重的金属门，对他做了一个“请”的手势，他才像是被惊醒的梦游者，猛地回过神来。
