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挣扎，是一种本能。
放弃，则是一种选择。
在温暖的被窝和冰冷的现实之间，杜松的意志力只坚持了不到十分钟，就彻底土崩瓦解。
他最终还是爬了起来。
每一个动作都带着宿醉般的沉重，身体的每一个细胞都在尖叫着抗议。
当他顶着一双足以媲美大熊猫的黑眼圈，面如死灰地被方一凡从房间里领出来时，整个人还处于一种灵魂出窍的游离状态。
那股混杂着米香与柴火味的浓郁热浪，迎面扑来，带着一种蛮横的、不容抗拒的生命力。
厨房里灯火通明。
热气蒸腾，将窗户都蒙上了一层厚厚的水雾，模糊了窗外依旧沉寂的黑暗。
方一凡的母亲王兰，正系着一条洗得发白的碎花围裙，在灶台前忙碌。灶膛里跳跃的火光，将她的身影映照得格外温暖，也让她整个人都充满了与这凌晨时分格格不入的旺盛精力。
她与杜松那副被抽干了灵魂的萎靡，形成了两个世界的鲜明对比。
看到杜松被方一凡领进来，王兰立刻转过身，脸上绽开一个热情洋溢的笑容，声音洪亮得在小小的厨房里激起回音。
“哎呀，杜老师来了！”
她的嗓门里，带着一种能瞬间驱散所有睡意的穿透力。
“快快快，这边有刚烧的热水，先洗把脸，精神精神！”
“今天阿姨教你做年糕！”
王兰的声音里裹挟着一种不容拒绝的亲切，每一个字都砸得结结实实。
年糕？
杜松的脑子，像一枚被冻住的、生了锈的齿轮，发出“咯”的一声，艰难地转动了微不可察的一下。
他的视线，顺着王兰的指引，缓缓下移。
目光最终凝固在王兰递过来的一只巨大的搪瓷盆上。
盆里，是一大团白色的、已经发酵好的糯米面团。面团的表面鼓着几个大小不一、蠢蠢欲动的气泡，随着他视线的聚焦，其中一个“啵”的一声轻微破裂，散发出一股微酸的、纯粹得有些刺鼻的谷物香气。
杜松的大脑处理器，在看清那盆东西的瞬间，彻底烧了。
他，杜松。
一个身份的标签是“音乐家”的男人。
一个用指尖在八十八个黑白琴键上，弹奏出无数人心碎与狂喜的艺术家。
一个被无数乐评人盛赞，拥有“被上帝亲吻过的双手”的钢琴王子。
现在，他被要求，用这双创造天籁、触碰艺术顶峰的手，去跟眼前这盆黏糊糊、软趴趴、毫无任何逻辑与美感可言的面团，进行一场注定失败的殊死搏斗？
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