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这场突如其来的“扫尘大赛”，规则简单，目标明确，却足以让两位身经百战的嘉宾精神濒临崩溃。
方一凡显得游刃有余。
他甚至没急着去抢那些“神兵利器”，而是不紧不慢地走到院子里的水龙头下，拧开，掬起一捧刺骨的凉水洗了把脸。水珠顺着他线条分明的下颌滑落。
然后，他随手从晾衣绳上扯下一块半旧的毛巾，手腕一抖，毛巾在空中划出一道利落的弧线。他屈身，低头，将毛巾在额前麻利地一扎，打了个结实的死结。
整个动作行云流水，带着一种久经沙场的熟练。那架势，不像要去扫地，倒像是即将奔赴战场的侠客。
他掂了掂那柄被方明递过来的旧扫帚，感受着那被岁月和汗水打磨得温润光滑的竹竿，嘴角微微上扬。
主场作战的熟悉感，让他全身的细胞都透着一股懒洋洋的舒坦。
他没有先扫院子，而是提着扫帚，径直走进了里屋。
门槛扬起微尘。
他的动作不快，却带着一种独特的节奏。扫帚在他手中，仿佛有了生命。每一次挥动，都精准地将地面的灰尘、瓜子壳、零落的纸屑，归拢到一处。没有多余的动作，没有扬起漫天尘埃的狼狈。
灰尘在他手下，都变得温顺听话，被稳稳地驱赶着，聚拢着，最终扫向门口。
而另外两位嘉宾的画风，就显得有些一言难尽了。
杜松，这位在音乐殿堂里，能用指尖的黑白键撬动万人心弦的艺术家，此刻正与一根长长的鸡毛掸子进行着艰难的对峙。
他双手握着竹竿的末端，姿势僵硬，身体绷成一条直线，仿佛他手里握着的不是一根几块钱的鸡毛掸子，而是一件价值连城的古董权杖。
他的目标，是屋梁上那几缕宣告着主权的蜘蛛网。
他仰着头，眯着眼，小心地计算着距离和角度。
深呼吸。
发力！
他猛地将鸡毛掸子朝上一捅。
力道，显然是超出了他的预估。鸡毛掸子的顶端，结结实实地撞在了那根历经风霜的深色房梁上。
“噗——”
一声闷响。
那不是蜘蛛网飘落的声音。
那是积攒了不知多少个年头的灰尘，被这股巨力震得轰然脱落。一大团浓密的、灰褐色的积年老灰，如同一朵小型的蘑菇云，在他头顶轰然炸开。
灰尘瞬间倾泻而下，劈头盖脸，将他整个笼罩。
“咳！咳咳咳……”
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