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第八章铁声(第1/2页)
黑铁磨石的发现，像一颗小石子投入陈默死水般的日常，漾开一圈几乎微不可察的涟漪。
柴刀被它修整得愈发锋利，砍柴时省下的力气，被他转化为更精准的挥砍角度，或者，是更早一刻完成定额后，那多出来的、可以喘口气的片刻宁静。夜里打磨黑铁磨石本身，也成了新的、耗费气力却令人心安的功课。那块脸盆大的粗糙铁砧，在他持续的刮擦研磨下，平整面日益光滑，边缘也被他刻意磨出了几处便于抓握的凹陷。两者撞击、摩擦时发出的“嘎吱”声，从最初的艰涩刺耳，渐渐变得沉闷短促，仿佛两块沉默的骨骼在黑暗里较劲、磨合。
那本体术残篇，他依旧在缓慢推进。第一式维持的时间，艰难地爬升到接近二十息。他开始尝试第二式，那是一个需要身体如弓般反曲、四肢着地的怪异姿势，对腰腹和脊背的力量与柔韧性要求极高。第一次尝试，他只坚持了两息不到，就瘫倒在地，腰背仿佛断了一般，半晌动弹不得。他没有气馁，只是每晚增加一点点尝试的时间，忍受着筋骨被强行拉伸扭曲的剧痛。配合着微量、谨慎的铁骨草汁液，那深入骨髓的酸痛，似乎真的在转化为一丝丝微不可察的力量，沉淀进他瘦削的骨骼和紧实的肌肉里。
炼气吐纳依旧是他最大的心病。胸口那堵墙顽固地矗立着，任凭那缕暖流如何冲击、盘旋，也难有寸进。他尝试过按照笔记上关于“静心”的暗示，将阴干的雾灵菇放在鼻端，试图借助那微弱的清凉气息宁定心神，效果却微乎其微。他甚至冒险，将那几块青礞石在溪水中反复淘洗，晒干后，用柴刀背耐心砸成尽可能细的粉末，然后用一块干净的布包起一小撮，在吐纳时握在掌心，据说某些低阶“静心符”会掺入此物。结果同样令人失望，或许是他的“静心”不得法，或许是这青礞石品质太次、杂质太多，除了让手心沾上一层洗不净的青灰色，别无他感。
他依旧每日记录。日课纸背面，炭笔的字迹越来越密，也越来越枯燥：
“四月初十，晴。铁砧面磨平三指宽。体术第二式，可维持四息。吐纳，气阻膻中三十八息，退。尝试礞石粉，掌心微凉，于气感无益。”
“四月十二，阴。柴刀刃口有小崩，以黑铁石修复合用。铁骨草汁液一株量，胃部微灼，半时辰方平。吐纳，暖流较昨日活跃一线，然瓶颈如故。”
进步，缓慢得如同石上攀附的苔藓，非经年累月，难以察觉其生长。而时间的流逝，却不会为此稍停。外门小比的日子，就在这种近乎凝滞的重复中，一天天逼近了。
四月中，一场突如其来的倒春寒席卷了青云山脉。前几日还暖意融融，一夜北风过后，清晨醒来，屋檐下竟挂了薄薄一层冰凌。山道湿滑处结了暗冰，好几个杂役清早上山时摔了跤，虽无大碍，却也鼻青脸肿，龇牙咧嘴。
陈默寅时三刻起身时，只觉得寒气如针，穿透单薄的衣衫，直刺骨髓。他咬着牙，用比往日更冰的井水擦身，激得浑身皮肤瞬间绷紧，泛起一层鸡皮疙瘩。站桩时，双腿的颤抖来得比往日更早、更剧烈，牙齿不受控制地轻轻打颤。但他依旧稳稳地定在那里，努力将呼吸拉长、放缓，与侵入身体的寒意对抗，也与体内那缕似乎也被冻得更加凝滞的暖流相互呼应。
早上的柴，因结冰而更难砍伐，柴刀砍在冻硬的木头上，震得虎口发麻。他不得不更频繁地用黑铁磨石修整刃口。一上午的劳作下来，手掌被粗糙的工具和寒气割出数道细小的裂口，渗着血丝，又被冻得麻木。
午后，他被派去修缮杂役院东北角一段被冻裂的水渠。和他一起的是王虎和李大。水渠是泥土夯成，冻裂的口子不小，需要挖开破损处，重新和泥修补。泥土冻得硬邦邦的，一镐下去，只留下个白点，震得手臂发酸。三人轮流挥镐，忙活了近一个时辰，才将破损处的冻土清理干净。
“这鬼天气！”李大啐了一口，搓着冻得通红的手，“小比可别赶上这种天，不然别说比试，站那儿就得冻僵。”
王虎闷头铲着碎土，闻言只是低低叹了口气。
陈默没接话，他正用铁锹将和好的湿泥填入缺口。湿泥冰冷刺骨，沾在手上，很快带走更多热量，手指几乎失去知觉。他不得不时时停下来，将手放在嘴边哈几口热气，揉搓一下，再继续。
渠边有棵老槐树，枝桠光秃秃的，在寒风里瑟缩。树下一个穿着粗布棉袄、袖口磨得发亮的老杂役，正佝偻着背，用一把缺口更甚的斧头，费力地劈着一段不知从哪搬来的粗大树根。斧头很钝，老杂役力气也小，一斧下去，树根上只留下浅浅一道印子。他喘口气，又举起斧头，动作缓慢而执着。
是周老头。陈默认了出来。他好像总是独自一人，干着最吃力、最没人愿意干的活计。
寒风卷起地上的尘土和碎叶，打着旋扑过来。周老头被迷了眼，咳嗽了几声，动作顿了顿，用袖子擦了擦眼睛，又举起斧头。
“笃！”又是一声闷响，斧头砍进去一点，却被木头的纹理夹住，拔不出来了。老头用力拽了两下，斧头纹丝不动。他喘得更厉害了，枯瘦的身子微微摇晃。
陈默放下铁锹，走了过去。
“周老伯，”他开口道，“我帮您。”
周老头抬起头，浑浊的眼睛看了陈默一眼，没说话，只是松开了握着斧柄的手，退开一步，又咳嗽起来。
陈默握住斧柄，入手冰凉沉重。他试了试角度，发现斧刃确实被木头死死咬住了。他没有硬拔，而是双手握柄，身体微沉，腰腹发力，先顺着卡住的方向微微一压，再猛地向斜上方一抬——
“咔嚓”一声轻响，斧头带着一小块木屑，被拔了出来。
陈默看了看斧刃，卷得厉害，上面还沾着些木纤维。他放下斧头，从怀里摸出那块用旧布包着的黑铁磨石，蹲下身，就着旁边一块较为平整的石头，开始打磨斧刃。
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“嗤…嗤…”单调的摩擦声在寒风中响起。
周老头站在一旁，静静看着。寒风吹动他花白稀疏的头发和破旧的棉袄下摆，他佝偻的背似乎挺直了一丝，又似乎没有。
陈默磨得很仔细，先修平卷刃，再用边缘刮出锋口。他磨刀的手法，早已在这无数个夜晚，变得熟练而稳定。不多时，斧刃便重新有了些许光亮，虽然依旧粗糙，但至少不再卷口。
他将磨石收起，把斧头递还给周老头。
老头接过，在手里掂了掂，又用手指在刃口上轻轻刮过，动作很轻，带着一种行将就木之人少有的专注。然后，他看向陈默，嘶哑地开口：“磨得……不错。”
这是陈默第一次听他说出超过几个字的话。
“自己瞎琢磨的。”陈默道。
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